Ele desceu e pisou no congestionamento de madeira, e logo uma vaca gorda saiu correndo e Kŭt-o-yĭsá a matou. "A Sra. Geoffrey é incapaz de cometer qualquer erro. Como você é calado, meu velho!"!

"Você tem razão: agora eu entendo", diz Geoffrey, empalidecendo um pouco. "O diretor escreveu aquele papel, sem dúvida", olhando para a letra suja que levou à descoberta. "Ele evidentemente teve conhecimento disso pela velha Elspeth, que deve ter sabido deste esconderijo secreto por meio do meu bisavô. Meu pai, estou convencido, não sabia de nada. Aqui, na noite da morte do meu avô, a velha deve ter escondido o testamento, e aqui ele permaneceu desde então até esta noite. No entanto, afinal, isso é mera suposição", diz Geoffrey. "Estamos presumindo o que pode se provar um mito. O testamento pode nunca ter sido colocado aqui, e ele próprio..." "Bem, você não fez isso", diz Mona. "Você está noivo dela?"

"Larry Doolin não é uma pessoa muito agradável, eu reconheço isso", diz Mona, com pesar; "mas ele é apenas um entre vários. E, na maioria das vezes, afirmo, são gentis e educados. Você sabe", com energia, "afinal, acredito que a Inglaterra é a maior culpada por toda essa obra maligna? Somos leais de coração: você deve concordar comigo nisso, quando se lembra do entusiasmo com que receberam a rainha quando, anos atrás, ela condescendeu em nos fazer uma visita rápida, que nunca se repetiria. E com que alegria acolhemos o Príncipe de Gales, e como outro dia toda a Irlanda mimou e elogiou o Duque de Connaught! Eu estava em Dublin quando ele esteve lá; e sei que não havia nenhum sentimento por ele além de lealdade e afeição. Tenho certeza", sinceramente, "que se você perguntasse a ele, ele contaria a mesma história." Com isso, Mona volta seu olhar secretamente para ele. Ela estuda seus cabelos, seus olhos cinzentos, seu nariz irregular — que deveria ter sido mais esperto — e sua bela boca, tão resoluta, mas tão delicada, que seu bigode louro mal esconde. O mundo em geral reconhece o Sr. Rodney como um jovem bonito, de méritos comuns, mas aos olhos de Mona ele é mais do que tudo isso; e acredito que a palavra "comum", aplicada a ele, soaria ofensiva aos seus ouvidos. Ele poderia ter invocado Jack Robinson umas vinte vezes, se assim o desejasse, poderia até ter dado uma caminhada respeitável, antes que seus olhos se alegrassem novamente com a visão de Mona. Minutos haviam dado lugar a minutos muitas vezes, quando, finalmente, uma figura envolta em uma longa capa e com um leve xale de lã cobrindo a cabeça veio rapidamente em sua direção, atravessando a ponte rústica e, sob as árvores sem folhas, até onde ele estava.